Prevalecerán los gallos
aunque ya no canten,
en los ecos de las montañas
y la luz de las estrellas,
seguirán allí en la madrugada
en cada vacío amanecer.
lunes, 11 de febrero de 2019
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
En este cubil intentamos leernos a nosotros mismos, buscando quizás, un rastro perdido y que posiblemente nunca volveremos a encontrar.La poesía es en sí misma, el lenguaje erguido junto a nosotros,es el puente que une o ¿separa? lo bello de las cosas y el silencio absoluto que nos producen, cuando percibimos que cerquita de ellas merodea la nada. Ese intento por nombrar es lo que aquí mostramos, ese terrible accidente que algunos llaman POESÍA.
No hay comentarios:
Publicar un comentario