Ímpetu que
no fenece,
demasiado dolor
llagas,
pasará todo
fulgor.
domingo, 17 de febrero de 2019
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En este cubil intentamos leernos a nosotros mismos, buscando quizás, un rastro perdido y que posiblemente nunca volveremos a encontrar.La poesía es en sí misma, el lenguaje erguido junto a nosotros,es el puente que une o ¿separa? lo bello de las cosas y el silencio absoluto que nos producen, cuando percibimos que cerquita de ellas merodea la nada. Ese intento por nombrar es lo que aquí mostramos, ese terrible accidente que algunos llaman POESÍA.
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